Страшно...
Он повернул ручку и дверь протяжно заскрипела, открываясь. Снаружи была непроглядная ночь, полная темнота, забывшая, что такое лунный или солнечный свет. Как он вышел к этому дому, к скрипящей двери - он не знал. Но все же внутри было не так страшно как там, снаружи, с незащищенной спиной, в темноте, полной неведомых опасностей. ( Read more... )

Сколько она себя помнила, у нее всегда были краски. Чудесные краски всех цветов радуги, которые так ярко переливались в своих баночках, особенно если в них заглядывало ласковое солнышко.
Однажды ей подарили кисточку, замечательную кисточку, мягкую и светлую, которую можно было окунать в баночку с любым цветом и она сразу же окрашивалась и так же ( Read more... )

Она ждала ( Read more... )

Она жила в доме у моря ( Read more... )

 Слились воедино мысли и проза, в рожденье стихов протянулись слова.... 
Читая восхитительно-грустные и нежные стихотворения verlowe , наткнулась на свой  комментарий "Вы упали в любовь на один день....Вы купались в игривых пузырьках шампанского и тонули в глазах друг друга. Вы устроили лето в один день..." и потянулась за ручкой, потому что в голове ( Read more... )

 Меня зацепило, что хочется прозы... Я набрела на неё случайно и мне подумалось, что её можно положить, хотя обрывается она слишком быстро... Но, пожалуй, я не хочу её пока что дополнять...

Утро встретило ее небом оттенка асфальта, слегка подсвеченным рвущимся на свободу солнцем, еще только набирающим силу, но заточенным в тугую клетку пасмурного ( Read more... )

- Ты сегодня выглядишь по-другому, что случилось ( Read more... )

• Скажи, ты мне веришь?
• Я не знаю, верить это так сложно...
• Почему? Ведь для этого надо так немного. Совсем немного...
• Постой, не отворачивайся от меня сразу, скажи, что нужно, чтобы просто верить? Мне кажется, если самую малость, то я смогу, правда!
• Ты уверен, что хочешь это узнать?

Такая ночь бывает лишь один раз за зиму.
Когда под ногами тихонечко посапывает и поскрипывает хрусткий снежок, а рядовые солдатики-фонари омывают уютным жёлтым светом истёртую в пыль бумагу. Где-то наверху, сидя на мягких серо-кобальтовых облаках, белобородый старец пишет свой роман. Страницу за страницей он наносит чернилами из звездной пыли ( Read more... )

Уютно. Сидеть в старой маленькой кухне, с нелаченным паркетом, слушать тиканье старинных часов с маятником, ждать кукушку, внезапно вскрикивающую каждые полчаса, кутаться в вязанный шерстяной платок, греющий плечи и сердце, слушать стучащий по карнизу дождь, впитывать оранжевый свет настольной лампы, смотреть на разбегающиеся от смеха морщинки в ( Read more... )